Como llueve la pólvora
Sobre los campos de caña
Y la miel se derrama
Manchando la tierra.
Las flores del alba,
Rojas y más rojas,
Destilan su color y néctar,
Bañan las piedras;
Se tiñe la mañana
De pájaros muertos
Y llantos de mujeres
Con niños de pecho
Y miradas ajenas…
¡Maldigo la guerra!
II
Se gasta el futuro…
En las llamas se quema;
El hombre, un muñeco de hule,
Manejado por cuerdas…
Que pena! No piensa,
Su sangre se entrega,
Sus venas se secan
Y -¡pum!-
¡Mal-digo-la-gue-rra,
Y mas me hundo
-en-ella!
Autor: Dalitem/22 de marzo 1981.
