MIS MANOS TIEMBLAN

 

"Hoy plaza de la Iglesia de San Nicolas de Tolentino, en mi ciudad natal"

      “En arte, la sinceridad depende del talento. Un hombre sin talento es incapaz de expresar”

Aldous Huxley

Me tiemblan las manos cuando te rozo…

Y mis labios se anidan en el dulce de tu boca,

Me cuesta contener estas ansias locas

Cuando se agiganta en mi interior tu acoso.

Es tu manjar,  de pulpa  y  zumo,  el más delicioso.

Yo, el colibrí que libo tu néctar en la flor,

Yo, el radiante y frágil pica, pica,  picaflor

Que saborea de tu interior lo más sabroso.

Tierna son tus carnes de nácar y ambrosía

Un destello de luz hecho un mar de poesía

Que es de los ríos los sonidos más  hermosos.

Un remo va de tu barca hasta mi barca…

Y tu voz se enreda en mis solitarios oídos

¿a dónde el viento se lleva el dolor de los sufridos?

SONETOS A LINA DE ROSA Y LUNA*

 Es junio de gris, a octubre viene

Un ramillete de oscuridad prendida

Alma sola en el andar dormida

Bajel sin mar de un zafiro ¿Qué tienes?

Niña, tus ojos son almendras cristalinas

Bellos manantiales de arena fina

Donde esconder quisiera mi sonrisa

Ángel que vuelas con alas en la brisa

Mar que sin sol hoy me lastimas

Voy tras de ti busco la vida

Amo tu sol y tu color como una lira

Llama de cielo, anochecido, pleno

No quiero volver a ver jamás tu cuerpo enfermo,

Quiero verte, y sentirte, pletorica de vida.

RELATO DE UN MORIBUNDO Y TRES IMPRESIONES ICONOGÁFICAS

Estos hermosos cuadros forman parte de la colección de nuestro gran amigo José Salvatore, autor vinculado a Sane Society.

Cada imagen expresa un universo pictórico de gran dimensión, y que encierra un gran inspiración llena de amor a la libertad y la más fina poesía.

Nada es más diciente que las imagenes, pero estas enriquecidas por la palabra escrita, son un incalculable acumulado, capaz de romper el más profundo y agónico de todos los silencios...

RELATO DE UN MORIBUNDO

Siento que las callejuelas de mi barrio se han cerrado como los ojos de un vagabundo al llegar las seis de la tarde.
El barro que las cubre parece más espeso al pasar mi estrangulada vida por ellas, pero eso no es nada, hasta el pedazo de tronco que cruza el arroyo de izquierda a derecha, parece fastidiarse con mi paso.
La vieja cabaña, formada por unos troncos acabados por los años, unas tejas que parecen los coladores que usaba mi abuela para preparar sus bebidas, una puerta carcomida por las piedras que lanzaban los niños en las noches, también parece fastidiarse hasta con el aire agotado de mis pulmones.
Ahora sólo me queda esperar que se me caigan los cabellos para botarlos; mejor no, mejor se los regalo a la niña que le gusta hacer figuras con el barro podrido de mis calles, para que a una de ellas le ponga una larga cabellera y oculte su mirada triste y agónica.
Mis ojos los patearé para que rueden por el barro y abran caminos para las hormigas y los sapos; aunque mejor no, mejor se los daré a los niños que no conocen una navidad alegre, para que jueguen “bolita de uñita” o los cuelguen de un árbol de matarratón que adorna para noche buena.
Autor: Lic. Walter Yépez Del Toro.
(Tomado del facsímil “Espacio Poético”)

SIN UN TÍTULO...

“Y hay días en que somos tan lúgubres, tan lúgubres,
como en las noches lúgubres el llanto del pinar:”
Porfirio Barba Jacob.



Dios me permita recoger la mies
De sus dulces frutos
Y con el color y el perfume de las flores
Engalanar mi barca…
Ya siento que mis velas se desinflan
Acogen sólo el aliento de él para mi alma.

Dios me permita regar la simiente
Con las gotas de mi amargo llanto
Y con la dulzura de su suave canto
Engalanar, éste, mi refugio, que se llama tierra.
Ya siento que el tiempo se hace cada día
Más corto. Y la niebla apaga mis ojos.

Dios me permite, entonces, recoger mis pasos
Con una estela de profundo silencio
¡Y me deja llorar por mí…
Completamente solo!

Ya nada detiene este infortunio…
El amargo devenir de los poetas,
Que aún cantando por la vida
Ante lo ignoto, deben elevar sus anclas
Y navegar sobre los misterios del océano
¡Desplegando un adiós
Desde lo recóndito de su pecho!


Autor: Dalit Rafael Escorcia Marchena.

UN INFORME ESPECIAL PARA TODOS MIS LECTORES.

Estimados Amigos he sido asaltado en mi buena fe, y en estos momentos algunas personas inescrupulosas han tomado en su poder mis dos correos publicos el de hotmail y el del Gmail, por lo tanto solicito que toda aquella persona que me conoce y considere por favor cancele esos contactos: dalit-escorcia@hotmail.com y daesmar11@gamail.com ; para cualquier comunicación personal usar mi nuevo correo: Poe11ta@hotmail.com ó marescorvir@yahoo.com.co .Gracias por su atención.

Cordialmente:

Dalit R. Escorcia M.

A Facundo Cabral.

“Que en paz descanse… mas no sus asesinos.”
I
Algo nos dice, que la poesía está de duelo,
Pero seguirá sin contratiempo alzando su vuelo.
Algo nos dice, que ya las estrellas se han nublado/
Mas la noche no es óbice para seguir cantando...
Y algo nos dice, que ni la muerte silenciará su canto
Porque su voz se hará más fuerte
Y los asesinos temblarán bajo el fuego
De esta invención llamada infierno.

II
Quién está detrás de esa máquina infernal…
Que viene destrozando con sus aspas la sonrisa
Y triturando con sus dientes de silencios la alegría
Robando los sueños y los cantos de los inocentes,
Enrollando entre sus cuerdas de tristeza la nostalgia
Para repartir entre todos los poetas existentes,
Un pedazo de dolor rasgado de la piel de los ausentes,
Otro golpe brutal, asestado, a la cabeza sin piedad…

III
Que lástima Facundo, vivir en el mundo equivocado,
Con la gente equivocada… porque eres otro Cristo…
Sólo por eso, te ha tocado ver tu sangre derramada
Sin que nadie responda por tus sueños y los nuestros,
Porque nadie comprende que tú pienses diferente
Sobre el Amor a la Paz y tu inconformidad con la guerra.
Que lástima Facundo, ver tus sueños hechos añicos…
Y América, hundirse en un estanque de podredumbre
Y odios… El dolor no es por ti, sino por nosotros mismos.

Autor: Dalit R. Escorcia Marchena
“Escrito un día, trágico para el canto y la poesía, de julio del 2011”

SENTENCIA VII

¿Quién me negó a mí
Este absurdo silencio…
Y me entregó esta voz
Para domar la indiferencia?

¡Fue un gris violeta
Un sonido de pitos y trompetas,
Un carnaval de ilusiones…
O un simple volar de mariposas!

Hasta ahora no sé de tus quejidos
Lejos de mí sordo me quedo
A escuchar tres mil lamentos
Por los años que conmigo,
En tu loco desenfreno
Y terca juventud, habías disipado…

Y vuelvo y me pregunto:
¿Quién me construyó a mí
Esta pasión tan falaz…
Ojo de un huracán
Donde la furia de tus besos
Se convierte en el castigo
Al golpe de un tambor
Que hace tambalear tu cuerpo
Siembra el temor…
En los pliegues de tus sueños
Al vibrar mi ser, en el tuyo…

Fue un rumor de mar
Hecho de angustia,
Que va furioso, buscando
Golpear tu indiferencia
Al borde de ese abismo
Donde el fondo al ser de piedra,
Es el corazón una losa
De mármol y granito.